terça-feira, 29 de maio de 2012

O Piano


O piano está coberto de pó, camada invisível de poeiras que vagueiam ser serem vistas e que tapam a beleza mais pacífica da divisão. O preto e branco, ainda assim, são visíveis, tons esbatidos por aquela camada de imperfeição. O tempo é demasiadamente pouco para que os dedos toquem aquelas claves e se percam nas melodias inacabadas. Voltar ali seria voltar ao passado, retomar o que ficou estagnado. Voltar a tocar no piano que ritmadamente coordena a consciência e engana a mente entre um sol e um dó mais ou menos rápido. Os dedos entrecruzam-se num ápice tão grande que engana o olhar, fixo apenas em pretos desenhos em papel de um branco sujo pelo tempo. Voltar a soltar um Fá seria retomar a um passado do que fui, partes perdidas nas correrias do tempo. Seria voltar a tocar melodias de amores, de felicidades, de tristezas e de desilusões. Mas o coração não resiste, a mente prepara-se e os dedos entrecruzam-se num ritmo demasiado apressado para que os olhos acompanhem.
E a poeira que teimava em cobrir o piano rapidamente se desvanece para que possa soltar-se de novo a melodia. E agora, a grande questão será: que melodia tocar?